Café tintado

Mi café nunca ha estado tan frío como esta noche. A través de las ondas que produzco bajo el vaivén de mi mano veo que mi café está tintado -a parte de helado- está lleno de todas aquellas cosas que podrían ser y no fueron, del café que se dejó enfriar después de mucho, en miradas que fueron y no quisieron, de aviones tan grandes llenas de personas solas y confundidas, de notar el viento helado del invierno, del futuro entusiasmado a tu lado que nunca será, las marcas de la luna lo han visto todo. Mis pasos, tus pasos,
el aleteo de ciertas mariposas que hace mucho, dejaron de poder ser y no fueron.
Fuiste tantas cosas, que te acabaste convirtiendo de las mariposas más frías -y heladas- que habitan en este café. Ahogado bajo esta noche. Fría -casi helada- de invierno. Y estamos en verano.